На повороте фары выхватили из темноты две женские фигуры. Немолодые, но, судя по всему, крепкие, женщины, они шли по обочине. Теперь, обернувшись, эти, так и хочется сказать, пассионарии, смотрели на мое приближение. Они не махали руками, не просились в попутчицы. Просто стояли и просто смотрели.
Февральская позёмка змейками струится по асфальту и убегает в поля. Ветер, швыряющий снег на лобовое стекло, раздувает их огромные подолы, создавая в этой белой круговерти какую-то сюрреалистическую картину.
Останавливаюсь, хотя давно запретил сам себе подвозить кого бы то ни было.
-Вы чего не голосуете,- спрашиваю я попутчиц, когда они взгромоздились на заднее сиденье,- даже руку не подняли?
-А мы знали, что ты остановишься,- они сразу перешли "на ты", и это показалось мне приятным.
-Почему?
-А мы знали, что сейчас подъедет или Николай или Александр и подвезёт нас. Тебя как зовут?
-Угадали.
-Тебя сам бог послал, мы знали это.
Поразительна эта убеждённость верующих людей в чём-то таком, чего, на мой взгляд, не может быть. Женщины шли с церковной службы из Зеленой Слободы в поселок Володарского. Километров пять, наверное, всего пути.
Кто меня толкнул в бок, чтобы я остановился? Они знали. Я не знал.
-Спаси бог тебя, Александр. Молиться за тебя теперь будем,- сказали они на прощанье.
-Счастливо. Друг мой, Колька, тоже тут часто ездит. Ждите его. Он приедет за вами.
-Мы знаем.
2019