Меня пленят в голове алые массивы:
Как кровь течёт с локтей и прямо в вина;
Как бел и чист тот тронный зал - он так невинен,
Лишь стол из мрамора стал поприщем складским
Разящих душ и туш, чьи имя стёрли с книг
И позабыл их ты, не вспомнив даже собственного сына!
Ты подойди, коль хочется растаять,
Стать тёплым маслом на моих губах
Что вытру рукавом небрежно
Очередной немыслимой статусности знати,
Величественно свесившей свои пропитанные ложью
Обглоданные жадно пальцы
Мокну их и оближу
С прожилками язык вертя игриво
Как жаль, что вкус был твой быстрее света, мига...
Ох, как вкусно! Твой вкус искусство
Всё так ярко! Всё в алых пятнах
Мир так скуден, когда на блюдце
Нет части страха; в моих объятьях
Лишь туши: гусей и хрюшек
Не страшно! Всегда есть танец
Упокоющий душу - её ножом
И подданным по блюдцу!
И всё и всех ко мне за стол
Я съем Я проглочу одну вторую
И там же - мои, родные
Растираются в пюре
Меж острых жёстких, как булава,
Аристократических резцов сидящих камнем
В улыбке рвущей собственные пальцы