Стоишь, бывало, на крыльце.
Кругом покой и запустенье.
Во двор сбегают семь ступеней,
К утру, от первой до последней,
Они листвой покрыты все.
Внизу безжизненный цветник,
Сметёшь и тут же видишь снова,
Как лист, коснувшийся земного,
Шуршит, становится неловок,
Живёт последний скучный миг.