Это было так романтично - среди декабрьских снегов, стоит деревенский гараж, где приятные, бородатые мужики крутят гайки на твоей, захворавшей машине.
Что-то сваривают, хватают разгоряченные детали брезентовыми рукавицами, притирают клапана, вдумчиво копаясь в чьей то, снятой "голове", извлечённой из окрестных, обездвиженных жигулей.
Цепи кругом, гидравлические артефакты, наборы сверкающих торцевых головок, бочка с отработкой, пёс Кардан в замасленной шкуре, трётся о мои штаны.
Но когда я поехал от них, что-то стало нестерпимо гудеть слева, сзади.
Когда же я к ним вернулся, главный, обведя комбинезонных бородачей суровым взглядом, спросил: " Кто из вас, суки-бля, колесо не закрутил? Чуть человека не убили.
Шаг вперёд!".