* * *
Я умру, наверно, утром
в холода.
И исчезнут мои мысли
навсегда.
Жизнь продолжится, конечно.
Всё – путём.
Почему же я волнуюсь?
И о чём?
Вечер, дождь, трамвай шурует
на проспект.
Всё нормально. Что ж тоскуешь,
друг поэт?
24 ноября 2022 / 19 октября 2023