Ветер из Сирийской пустыни пахнет свежей кровью
Кровь – вкус его пыли.
Завтра зима.
Тучи собрались в стаю, сделали круг, поплыли –
встречать солнце у изголовья,
задернуть лицо его сразу, дождями свести с ума.
Все безумно в завезенной стране,
слепленой из разочарований и чаяний.
Виновна ли она? Ведь предостерегала: ваши грезы не обо мне,
я уродливая дочь всех отчаяний,
любовь лишь ранит меня и мучит,
становится черным дождем, песком пустыни колючим.
Страшна любовь моя, ибо неисцелима.
В клубке правды и лжи,
на могилах живых камней мертвого Иерусалима.