Дни уходят, покорно ложатся на плаху,
Как когда-то стрельцы под Москвой,
И ноябрь, что палач, оправляя рубаху,
Их кладет к голове головой.
Серый волк на пригорке добычу унюхал,
Конь буланый хромает старО,
Птица Финист кричит по болотному глухо,
Птица Сирин роняет перо,
Я живу, крику дней уходящих не внемлю,
Ставший к боли людской, как сухарь.
Нас декабрь закопает в холодную землю,
И на том оборвёт календарь.