И облака вприпрыжку по границе,
Там где-то ночь, а тут, возможно, день.
Почти что летний дождь сегодня в Ницце,
Меня там нет. И чайник на плите
Гудит, как будто щёки раздувая.
А Ницца не зовёт. И хрен бы с ней.
Бегут в туман охрипшие трамваи,
Зевает город, словно в полусне.
Ему с утра как будто что-то снится.
По голым веткам россыпи ворон.
Плюс восемнадцать в благодатной Ницце.
А к осени уже плывёт Харон,
Веслом в дырявой лодке загребая,
Смотря на посеревшее лицо.
Меня зовёт соседка за грибами,
Не в Ниццу. В голове прописан Цой,
Засаживает поле из брезента.
Осенний день как похоронный марш
Не в Ницце. Под коктейлем из абсента
Там пьяный бош кого-то рубит в фарш,
Но это осень. Зреет паранойя.
А осень пьёт со мной за упокой.
Ноябрьский ветер тоже Цоя ноет.
На крышах снег. До Ниццы далеко.