Наверно, каждый поэт недоволен своими стихами,
Нескладностью рифмы и мыслью, заложенной в них.
Иногда вдохновение рождается в горьком страдании,
В размышления внося свой весомый отчаянный штрих…
И слёзы макая в чернильницу собственной боли,
Не зная, порою, что хочется сердцем сказать,
На тетрадных листах поэты дрожащей рукою
Выводят узор своих чувств, что так трудно понять…
Летят эти строки по миру вместе с печалью,
Вобрав в себя силу холодных бездомных ветров.
Может, где-то осядут тончайшей туманной вуалью,
Затеряются, может, среди зимних суровых снегов…
Возможно, кто-то прочтёт их за чашкой горячего чая
В сумерках тихих, плывущих за пыльным окном,
И почувствует в этот момент, как его обнимает
Любовь целого мира своим невесомым крылом…