Отцвели уж давно хризантемы на старых обоях. Ромашки спрятались. Поникли лютики. Серым налётом покрылась хрустальная ваза, когда-то предмет скромной советской роскоши. У неё всё в прошлом. Последний букет гостил в ней лет пять назад. Кажется, это были астры. Белое безмолвие потолка пророчит скорую зиму. Зиму, которую ещё нужно пережить.
Утонув в мягком кресле у торшера, листаю журнал «Юный натурализм». Разглядываю иллюстрации. А за окном то дождь, то снег. И спать пора, и никак не уснуть. Бессонница. Сказки перед сном уже не помогают. Даже самые любимые: «Сопящая красавица», «Мальчик с мальчик» и «Зонушка».
Меланхолия. Приползла, выхухоль. Буду её лелеять и холить. Буду нянчить и пестовать. И сам, глядишь, запишусь в «анонимные меланхолики». А хули?