Уважаемая ... По твоей рекомендации прочитал о некоем Кенте Ховинде.
Сначала позабавился ещё одной блажью ума, но тут же и призадумался. И вот о чём. Всеобщая грамота в условиях информационной перегрузки нынешних дней явила нам проблему, ранее неведомую.
Но корни её уходят в те времена когда Разум человека, едва зародившись, физически обрёк его на деятельность за пределами физиологической потребности. Отныне уж всегда человек только то и делает, что преобразует мир шаговой своей доступности, и результат даёт о себе знать немедленно постановкой вопроса - от чего и зачем это всё там, за пределами возможностей моих чувствительных рецепторов, когда есть Я, как существо Творения ? На которые нет и не может быть разумного ответа просто потому что его надо было бы искать в начале времён. А там не могло быть ничего –только сила творения так заявила о себе.
Чтобы успокоить себя перед лицом Творца, человек создаёт собственный мир в образах.
Каждый по-своему.
И это есть основополагающий принцип сосуществования земных творцов в облике человека.
Никто не выше никого, никто не учитель никому, никто не обладатель Истины.
Но перед лицом Творца каждый равен подобному.
Поэтому любые группы требовательных и поучающих единомышленников - есть секты ереси.
Только наедине с самим собой человек становится равен прежде всего Творцу, хоть также и обременён персональной ответственностью по делам своим, как и Он – Единственный и Непостижимый.
И так научил меня Он:
Бабочки тихую смерть на оконном стекле наблюдаю,
Вот бы ей в небо вспорхнуть, да прозрачная твердь не пускает.
Так же и мы: ещё дышим теплом и как будто не знаем,
Что впереди холода, что зима издали подступает.
а за окном завершают полёты стрекозы
в жёлтых болотах вода от прозрачности синя
там по утрам проступает серебряный иней
что тут гадать? - совсем на подходе морозы
Мне бы минуты продлить твои, бабочка. Но не сумею!
Только сложу лепестки хрупких крыльев под книжной страницей,
Чтобы суровой зимой мог случайно повеять
Мне от страниц тех намёк из-за дальней границы
Некогда суетных дней. А теперь вот крылато
Просто лежать суждено тебе, бабочка, словно осенний листок.
Чтобы в те дни, когда позади золотой карнавал листопада,
Снова раскрыть себя. Я ж остаюсь одинок.
Ибо таков … «мой мир, моя земля и моя жизнь, конечно же, единственные во всём своём множестве и однозначно неповторимые в самой своей сущности, своём отражении во мне и тем образам себя, которые я всякий миг вновь и вновь созидаю где-то там, в себе, так, словно я и есть тот совершенный создатель всего прекрасного, что пребывает здесь и сейчас.». Так ещё сказано мной в http://proza.ru/2015/11/25/774