В последний день лета река блестела в ещё жарком луче. Лодки отходили от пирса. Мы держались за руки, а сверху, сквозь листву горячего полдня, нас пригибал к асфальту звук льющийся из динамиков, закрепленных высоко на столбах освещения. В нём опознавался СигурРоссовский Исайя и было видно сквозь окна, как в радиорубке медленно вращается виниловая "Юность", сматывая в пространство потрескивающий звук.
Ныряя бомбочкой в тёплую воду с плота и увязая ногами в илистом дне, я размышлял о том, что те кто придумал эту музыку, в теперешнем мире ещё даже и не родились. А выныривая и отфыркиваясь, я задавался вопросом: "Кто не родились?"
Возникало мучительное противоречие.
Ты смотрела на меня лениво и томно, ответов у тебя не было, тебе было не до этого.
Я же морщил обгоревший на солнце лоб, пытаясь понять, что же ещё, если не С. Р., нас тогда так пригибало?
https://youtu.be/bClxir4ElIg