Утро. Ветер носит листву по широким аллеям сонного парка. Туман оседает на землю, обнажая разноцветье кустов и деревьев. Деревья, зябко поеживаясь, сбрасывают с себя очередную порцию листьев, ветер тут же подхватывая их начинает кружить в каком то безумном танце. Буйство бешено мелькающих красок создает ощущение маскарада.
Внезапно начавшийся дождь, заставляет ветер спрятаться в своих потаенных местах. Мокрая листва рваным разноцветным ковром ложится на дорожки парка.
Дождь бьет по еще зеленой траве, по деревьям и кустам, по скамейкам и качелям, как по клавишам рояля, создавая свою неповторимую музыку, то мажорную. то минорную, то непонятную какофонию, если вдруг ветер выходит из своего укрытия, чтоб посмотреть на происходящее.
В конце аллеи появляется дворник с метлой и начинает собирать всю красоту в мешки, это его работа. Некоторое время дорожка остается чистой, потом на нее робко падает один лист, за ним другой и через несколько минут все снова покрывается мокрым разноцветным ковром.
Завтра дворник придет снова, а сегодня осень, очаровывая редких прохожих, бродит одна в своем нарядном пестром платье по мокрому разноцветному полотну парковых дорожек.
Сентябрь