У осени воздушный почерк,
Её стихи слетают с крон.
Берёзки в беленьких чулочках
Под синий встали небосклон.
Их платья сделались короче,
Но быстро блёкнут.
Плывут узорчатые листья
По остывающей реке,
Как чьи-то брошенные письма
Из тех, что есть на чердаке
И там пылятся кипой мыслей
Без переплётов.
Луч солнца яркой пуповиной
Связует солнышко и блик,
Родился он на волнах дивно
И ангельский являет лик.
Чаруют взор краса рябины
И птиц полёты.
Окно высот открыто настежь,
И вот уже клыками туч
С югов проникшее ненастье
Перегрызает яркий луч.
Заполнил своды в одночасье
Тягучий дёготь.
Обильный дождик бьётся оземь
И прыгает к моим ногам.
Заплаканная ходит осень
По непрочитанным стихам.
Её сентябрь недавно бросил,
Теперь далёк он.
Но горизонт очистил гребень,
Нисходят свет и благодать,
И, словно золотистый лебедь,
Вернулось солнышко сиять.
Пейзаж российский боголепен
И не поблёкнет.
Нет только дамы в платье белом,
Она в душе, она в груди.
Берёзка дню прошелестела:
"Не уходи! Не уходи!".
Природа вскоре поседела.
Дни мимолётны.