Я хочу с тобой поговорить, но тишина мне в ответ. Ты не находишь слова, а я так навязчиво прошу от тебя хоть букву.
Наш разговор больше похож на монолог, в котором я - автор слов, у которых не осталось души. Слова, состоящие только из букв, а не из чувств, потому что их не осталось. А может и не было никогда? Видимо, я всё придумала. Придумала для того, чтобы витать в облаках, глядя на тебя, на твои руки, в твои глаза, считая ресницы.
Я задаю вопросы, на которые ты не можешь дать ответ. Да какой может быть ответ, если ты даже не стараешься меня понять? Всё бессмыслица. Она состоит в том, что я сама тебя придумала, сама поверила, а ты.. Ты не виноват. И оправдания тебе нет в том, что ты любишь. Любишь обеих. Так бывает. Как это пошло.
Да и пошло всё к чёртовой матери. Мне ничего не нужно. Только лишь ты не поверишь, что такое возможно. А зря, потому что ты-пустота.