От звука захлопнувшейся входной двери вздрогнуло зеркало на стене, отразило в себе старинную чашку с дрожащим в ней чаем. Сквозняк мимолётом пролепетал что-то легкомысленное оконной занавеске, перелистнул страницу раскрытой книги, и утихомирился за диванной подушкой.
За стеклами рамок со стены, из своего времени смотрели фотографии. Они всматривались в стрелки часов отмеряющих секунды, накапливая годы.
Отзвучали шаги на ступеньках крыльца, запоминающего каждого уходящего. Старый дом, проживший на этом свете не один десяток лет, укрывавший не одно поколение своих обитателей, как всегда терпеливо ожидал их возвращения через сутки…неделю… долгие годы, любя их и доверяя им всего себя – от старенькой половицы, до потрескавшейся, но свежебелёной печки в углу и уголка остроконечной крыши.
Шум отъезжающей машины дописал мелодию затихающего вечера. Тихо… В сумерках старого сада беззвучным аккордом проявились белые цветы.
Близилась ночь – долгая, в раздумьях, воспоминаниях, с надеждой на будущее утро. Не первая такая ночь и, дай Бог, не последняя.