* * *
Полковнику никто не пишет.
Последний дюйм. Последний литр.
Среди его настигшей тиши
он как подсушенный реликт.
Былого тень таит величье.
Мундир бывалый чист и прост.
В осанке стройной лёгкость птичья,
что придаёт как будто рост.
В прошедшем только и реальность,
в него впрессован каждый миг.
Там неразгаданная пряность,
а в будущем – всего лишь миф.