Как-то раз приятель подвозил меня до работы на своем громадном серебристом Ленд Крузере.
В салоне фоном играл струнный квартет, а товарищ развлекал меня рассказом про московских концептуалистов.
Мимо по тротуару медленно шел невысокий немолодой мужчина в дубленке и аккуратной шапке ушанке.
Приятель мгновенно переключился с концептуалистов на прохожего: «Вот, смотри. Это великий русский писатель Василий Иванович Белов!"
До этого Белова живьем я никогда не видела, хотя и жили мы на одной улице. Только в местных новостях, где писатель костерил по чем зря телевизионные программы с занятиями аэробикой.
Приятель притормозил возле классика, опустил стекло и, высунувшись в окно, подобострастно промурлыкал: «Василий Иванович, дорогой, позвольте я вас подвезу куда скажете»
Василий Иванович повернул седую бороду по направлению звука, оглядел машину и сказал, что он бы нас евреев и олигархов своими бы руками…. и так далее, примерно в том же направлении, куда и несчастную аэробику.
Приятель сначала слегка "заморозился", потом очнулся, вполз в салон и выдохнул: «Ну, в принципе все понятно. Вопросов больше нет»
Я попросила включить радио "Премьер" и мы поехали дальше.