Этим вечером,
Совсем не воскресным,
Когда наваливается тоска
Родом из школьного детства,
Серым вечером вторника
Я спросил у неё,
Просыпалась ли она когда-нибудь
Заплаканной.
Она рассказала мне вещи,
О которых писать я не буду,
Напишу о другом.
О человеке по имени Билли Саммерс,
Начитанном наёмном убийце,
Который под личиной писателя
Идёт на своё последнее дело.
Его предают – классика последнего дела,
Он скрывается, жаждет мести
И пишет, пишет, пишет,
Пишет впервые в жизни,
Пишет о ней же.
Билли спасает от смерти девушку,
Годящуюся ему в дочери,
Ставшую его другом, его чистой любовью.
Он мстит, а потом погибает
(Мы ведь помним – последнее дело),
Девушка хоронит его тело
И дописывает повесть,
Меняя конец.
В её версии он покидает её спящую
(Нельзя губить того, кого любишь)
И налегке уходит по дороге
К неизвестности будущего.
И вот она сидит у его могилы,
У клочка земли, засыпанного снегом,
И думает о том,
Что хочет писать,
Потому что писать – это менять мир.
И хотя реальность всегда возвращается,
Если по-настоящему захотеть,
Чтобы человек был жив,
Он будет живым
Для тебя.
Я откладываю книгу и смотрю в окно
На дымный полумесяц в черноте неба,
Я думаю о жизни и смерти,
Обо всех прекрасных вещах,
С которыми нам не суждено столкнуться,
И, быть может, в этом наше благо,
Ведь красота кромсает сердце
Так же жестоко,
Как боль и уродство.
И ещё я думаю о тех,
Кто просыпается в своих постелях,
Пытаясь вспомнить сны о непознанном,
И вытирает с глаз слёзы.