Я прибираю волосы в пучок и люблю красивых людей. Себя я тоже люблю.
Можно считать, что поездки по городу - это путешествие, у меня есть цель, но нет ставок на них. И я просто еду в час пик, чтобы постирать вещи. Пока иду мимо высоких домов, задаюсь вопросом, почему я осталась в России.
Как же здесь свободно дышать - единственное чувство, сопровождающее меня на этом длинном пути до прачечной.
Добравшись до неё, я обнаруживаю, что возможности подождать полтора часа и пописать, как это делал Стивен Кинг у меня не будет. А хочется и писать, и писать, прости Господи.
И я просто иду вперёд. Красными буквами светится слово «табак» за стеклом, будто бардель там, а не табакерия. И пожилой мужчина перешагивает порог, колокольчик звякает, дверь закрывается за ним. Точно бардель в легких.
А я просто иду вперёд, где в мясных лавках почему-то растут цветы, а огонь сжирает не только квартиры, но и лижет белые стены и колонны старинных усадьб, перетянутые зелёными сетками.
И я просто иду вперёд. Дальше, куда глаза глядят.
Я всегда иду прямо, потому что боюсь потерять(..). Никаких вправо, влево, может быть, постоять. Только вперёд.
И я делаю пучок по утрам на чистые волосы, потому что люблю красивых людей и гулять. И ещё люблю, как дышится на воле. Как дышится там, где я остаюсь.
7 сентября 2022