«Несмотря на свои полусгнившие руки, я легко справился со стенкой гроба, пробив в сырой древесине небольшую дыру. Протиснувшись в нее, отправился в путешествие сквозь кладбищенскую землю. Почувствовал – как на другом конце кладбища, удачно выбравшись из гроба, врезаясь мертвыми пальцами в грунт, пополз ко мне труп моей любимой».
Игорь Струйский. Отрывок из миниатюры «Любовь на кончиках пальцев».
Полночь. Передо мной на кухонном столе в специальной подставке стоит книга «Урфин Джюс и его деревянные солдаты». Приехав на летние каникулы к бабушке с дедом, подписался на абонемент в местной библиотеке. Беру под роспись сказки Волкова. Под «Волшебника», что уже прочитал, сжевал пару кило «Помадки». Читая «Урфина», лопаю бутерброды из батона со сливовым джемом. Запиваю «Буратино».
Четыре часа. Ночи или утра. Буквы расплываются. После разгрома деревянного войска нашими, с позором бежал в подземелье Руф Билан.
Выстроил в ряд пять пустых бутылок из-под газировки. Дую в их горлышки, пытаясь наиграть победный марш. Мочевой переполнен. Впереди меня ждет поход в туалет. В темноте через двор. Мурашки по спине.
Завтра признаюсь Лариске в любви. Как? Еще не придумал. Хочу прожить с ней всю жизнь. До гробовой доски. Даже после смерти буду любить ее. Чертов пузырь. Не добегу.
Добежал. Уф… Ларискины окна. В кухонном окне свет. Тоже читает. Интересно – что у нее с пузырем. Ведь должна выбежать. Подождать? Сажусь на ступеньку. Глаза закрываются…
«Блин, как-то нелогично. Первыми начали отваливаться ноги - костяшки стопы, голени, бедра. Шевелю кончиком позвоночника, стараясь пошустрее продвигаться в земле. Ребра по одному с глухим щелчком спели лебединую песню. Лопатки с ключицей, не попрощавшись, остались позади. От лобового сопротивления грунта развалился мой череп. Плечи, предплечья, покинули меня. Ладони рассыпались. Уцелели только верхние фаланги пальцев. Они наткнулись на пальчики, оставшиеся от моей возлюбленной, после трудного пути навстречу мне».
Лариска так и не вышла. А я, уснув, сверзился с крыльца. Очнувшись, забежал в сени. Уселся на кадушку с квашеной капустой. Попытался вспомнить сон. Вроде – кошмар. Земля, человеческие кости… Жуть.
Интересно – кем я буду? Может, стану писателем. Нет. Скучно. Не мое. Решил! Стану путешественником. Объеду весь земной шар. Елки-палки, опять скелеты перед глазами! Неужели писателем…
P. S. Удаляли модераторы. Надоело.