Ноябрь принес нам холода,
инфляцию и смуту,
как неуютно жить, когда
все на душе так люто.
В Москве проездом,
три часа
до поезда осталось.
Бреду, куда глядят глаза...
Дорожная усталость!
- Ваганьково недалеко? -
Спросил я у кого-то.
- В той стороне -
найдешь легко.
И я пошел к воротам.
Уже по сумеркам иду
Есенинской аллеей.
"Эх, поздно...
Видно не найду",
но нет, уже у цели.
А здесь стоит народа круг,
народ cосредоточен.
И кто-то объявляет вдруг:
поэт Борис Субботин.
В пальто, заношенном давно,
И в стареньких штиблетах,
Он принимал из рук вино,
благодаря студентов.
Мол вы, ребята, не плохи,
но мне уже довольно.
И стал читать свои стихи
о вечности и боли.
Читал с заметной хрипотцой,
доверчиво, не чинно,
читал с освеченным лицом,
поэтово, былинно.
И все как будто расцвело,
и в сумерках холодных
мне стало сладко и тепло,
уютно и свободно.
1998 - 2018 гг.