А время летит всё также, неумолимо. И годы проходят, пожары сменяя стужей... (©)
Восемь. Восемь долгих лет, пролетевших, с одной стороны, моментом, с другой - тянущихся невероятно долго. Восемь. Число, бьющее своей необратимостью. Саднящее никак не заживающей ранкой на сердце. Перевернутая бесконечность, боль от которой - навсегда.
Говорят, эгоизм - скучать...
Распечатать фото. Непременно одну - на стену. И у кровати. И, конечно, на заставку мобильного - ту самую, любимую, взгляд с которой, живой и такой привычный, прямиком в душу.
Выслушать 100500 "Отпусти" от доброжелателей... Поддаться. Снять фото со стены, убрать рамку с прикроватного столика. Заменить заставку.
Продолжить скучать. Ждать снов. Радоваться снам. Привозить цветы на могилу... Отправлять стихотворения.
Отправлять sms, которые вряд ли на небе читаются. Верить в бессмертие души, ибо больше ничего не остается.
Не помнить о Боге: какой же он Бог, если позволил подобному случиться?.. Так надо было? Кому? Для чего? Ни одного ответа. Пожалуйста, не надо сейчас о Боге.
Обнимать. Образ в сердце и увитый розами памятник.
Хранить. Все мгновения, до последнего.
Послать всех. Достать фото, письма и воспоминания. Отправить очередное "Скучаю". Прожить очередное "Скучаю". Умыться. Сложить память в папку, чувства - в текст. Зажечь свечу.
Вспомнить про метафору потери. Ощутить холод золоченного листа меди. Невзначай коснуться шеи - в месте, где шрам. Он по-прежнему болит и по-прежнему не заживает. А еще он - навсегда...
Согреться. Взглядом с фото, огоньком свечи, июньским солнцем и воспоминаниями.
Когда-нибудь - встретиться. Потому что иначе нельзя. И незачем.
И уже тогда досказать. Договорить. Дообнять. Допрожить.
Я скучаю, родная. Я очень и очень скучаю.