Осень бросает последнюю карту:
жёлтый красавец луже не в масть...
Ветер тасует колоду опавшую,
словно играет с землёй в преферанс...
Ветви расхристаны, стынут распятые
на деревянных чёрных крестах.
Тёплого снега молят к десятому,
чтобы слетался он к голым корням.
Прикупом падают первые кружева
шали тончайшей из нити снегов...
Скоро и пледом белым укутает
Небо, спасая от холодов...