довольно снов, луна попалась в сеть:
ни выползти, ни выпасть аккуратно,
лишь колыбельную осталось спеть
кому-то на земле. В пурпурных пятнах,
красивая, с потёками-акрил,
молчит и ждёт спасенья до рассвета.
ступени без площадок и перил
из строчек неуснувшего поэта
ведут наверх, туда, где дышит свет
и гасит сны о млечную дорогу.
там нет тревог, там даже жизни нет,
поэтому и нет стихов про бога.