Пожаром роз, горит кашне
В тени лукавого востока,
Но в сокровенной, глубине
Сосуда дух, живёт, жестокий.
Щекочут стебли, муравьи,
Даёт роса, извечный крен,
Питают соками, ручьи,
Подобно сети, узких вен.
Над нежной порослью стоит
Белоголовый березняк,
Полоской платины, прошит,
Изящен, строен, как каяк.
Их красотой пленён, простак,
Но равнодушием убит.
И по карнизу, сделан шаг,
Но сердце девичье, молчит.
И в полночь роз, никто не рвёт.
А на заре, Садовник здесь.
И только ветер, плёткой, бьёт.
И сад забыт, печален, весь...