***
У нас ничего не было в нашем Арцвашене –
В карете – хлеб пекущим мамины руками
И ещё свинину в год идин раз под Новый год,
Которому сами ухаживали.
Снег, Вокруг снежная белизна, будто белая простыня растелена.
Зима даже не обещала надежды весны.
Но счастье – мечта беззаботная
и вера к будущем, ожидание к лучшему.
Только отец мог спустится в ущеле с молотком
Лёд разбил и воду брал с речки.
А когда он вошёл домой,
В кувшине будто не вода, а вера,
Вера в кувшине и надежда к будущему.
Это свет был налито в кувшин
В нашем без электричеством доме.
А дом отец покрыл со своими руками
С бесформенными камнями собравших с горы.
Не было у нас ни горе, ни страх на будущее.
А сейчас, увы, не отец с нами, не мой Арцвашен
Оставшимся туркам.
И я бреду на больших улицах Москвы
Ищу унцию из моего потерянного Арцвашена,
Ищу горстью беззаботности потерянных в горах, веру, надежду,
Продано долларом моего Арцвашена.
***
Мы в Арцвашене - колыбели
Криницы детства моего -
Хоромов пышных не имели,
Несладко пили, плохо ели,
Едва душа таилась в теле…
Но это, право, ничего.
В деже – корыте мать месила
Для хлеба тесто из муки
Зерна,
что нива приносила
С делянки около реки.
На рождество случалось маме
Свининкою, забитой впрок,
Той, что выкармливали сами,
Не доедая свой кусок,
Семью побаловать скоромным
Раз в год украсив торжество
Стола, что был предельно скромным
Все дни до праздника того.
Вещунья в рубище убогом
Неумолима и строга
Зима пластала за порогом
Свои постылые снега.
Казалось, миру суждены
Века без солнца и весны,
Но в сердце девичьем ютились,
О рёбра крылышками бились,
Являлись грёзами во сне
Мечты о ласковой весне.
Отец тропинкою кремнистой,
Заиндевелой, слюдяной
Спускался к речке ледяной
С кумганом для водицы чистой.
Кувалдой взламывал оковы,
Кувшин в проломы погружал
И луч мечты о жизни новой
В воде надеждою дрожал
О том, что будущего светы
Пробьются, стены озарят,
Сердечку, лучшей из наград,
Вернут весну, подарят лето.
Наш дом ютился сиротливо
Отшибом горного села.
Отец упорно, терпеливо
Клал крепи каждого угла,
Стлал кровлю плоскими камнями
Из туфа,
выложил очаг…
В оконца, в дымной панораме
Сочился влажный полумрак.
Без электрического света,
Затерянное в скалах где-то
Мы - дети, мама и отец
Лелеяли жилище это
Теплом любви своих сердец.
Но только ( это ли не диво?!)
Мы жизнь в страданьях и борьбе
Не называли несчастливой,
Досадной в собственной судьбе.
Без страха, горечи и злобы
Брели по терниям пути,
Себя подбадривая, чтобы
Всё выстоять, перенести.
Жизнь прокатилась как цунами
По сполохам минулых лет…
Родных давно уж нету с нами
И Арцвашена тоже нет.
Отчаянье убило веру
В добро, как меру естества…
Стихов негромкие слова
Кружат, как палая листва,
Врагов не требуя к барьеру.
Мой Арцвашен как суверен
За деньги продан иноверью,
Томится за стальною дверью,
Сдан туркоманам в вечный плен.
Под флёром памятной мне муки
Брожу проспектами Москвы,
Такими чуждыми, увы,
Ломаю горестные руки.
Мне эту память не избыть.
Не умалить, не замолить:
Ни эти сполохи добра,
Ни эти блики серебра
Воды в кувшине из реки,
Ни ласки старческой руки.