Мой отчий дом, который строил мой отец
Не обменяла бы любым шикарным аппартаментам.
Земляной пол, но кажый угол был полон счастьем,
надеждой, которым завидовали бы короли.
А закаты багровые? Это от детства, от юности,
О нашего дома, от родителей ил от Арцвашена?..
Боже мой, что я имела и не поняла!
Нету сейчас ничего.
В москве все есть, все-все есть
Кроме потерянного заката моеего Арцвашена.
***
Я отчий дом, что строил мой отец.
Не променяла бы и в мыслях затаённых
На замок рыцарский, на сказочный дворец
С их готикой при мраморных колоннах.
Ценней ковра циновка мне была,
Что прилегла под ножкам стола
На сиротливость пола земляного.
Свет счастья плыл из каждого угла
Жилища,
сердцу близкого, родного,
С надеждою, которой бы могли
Завидовать иные короли.
Багрец заката, розовый рассвет
В оконцах дома жаром полыхали –
Цвет юности, моих ребячьих лет,
Который позабудется едва ли.
В нём магия родного Арцвашена,
Тепло любви родительских сердец,
В нём слёзы от разбитого колена,
В нём память, как жалел меня отец.
Святые Боги! как я не умела
Ценить родные блики естества,
Как не могла (а чаще не хотела)
Любить всё то, чем ныне я жива?
Всё в прошлом. Нет ни дома, ни страны,
Рвёт сердце боль нечаянной вины.
В Москве есть все удобства для меня:
Жильё, покой, обилье на столе…
Но сердце там, в оставленном селе,
Где лучшие восходы на Земле,
Где сполохи закатного огня.