Король затевает войну.
Ему из Версаля виднее!
Он любит свою страну,
Он знает, что делать с нею:
Взять её за вихор
Да тряхануть трошки,
Чтоб из мозгов вздор,
Как со стола крошки.
Месяц там или год
Пусть попалят из ружей.
Любит король народ,
Если народ дюжий.
И я люблю короля!
Впрочем, себя тоже.
Мне за его “тру-ля-ля”
В полях прозябать негоже.
Негоже во цвете лет
Ради побед кости
Ломать. Потому как побед
Может не быть вовсе.
Бьют барабаны. Хор
Славит бравую власть.
Трубы трубят сбор.
Лев разевает пасть:
“Родина, ё-моё,
В опасности! И корона.
Родину под ружьё!
Всё для страны и трона!
Надо плечом к плечу,
Ибо врагов - орды.
Им не задуть свечу!
Им - кулаком в морду!”
Так говорил король,
Гарцуя на белом коне.
Король наш - стратег. Яволь!
Но в морду дадут-то мне…
Мной удобрят поля.
Черви закусят мною.
Не короля - меня
Сделают перегноем.
Сыра, как могила, земля.
Стране не хватает землицы.
И вот наш король, тру-ля-ля,
Решает подвинуть границы.
А я безгранично мал,
Как на меже колос.
В дальнюю даль позвал
Меня мой внутренний голос.
И вот, собрав, тру-ля-ля,
Вещички свои в кучку,
Я на борту корабля -
Машу королю ручкой.
Король затевает войну.
В Версале салюты и пир!
А я покидаю страну.
Я верный его дезертир.