Прибежала в избу Дуся, второпях зовёт отца. Глазки большущие, шерсть дыбом, хвост трубой, оглядывается и ведёт меня к окну во двор. А оттуда слышатся истошные вопли, но не маловозрастные, которые у нас теперь вообще не смолкают после возведения трижды неладной деццкой площадки, а исходящие явно от вполне уже сформировавшихся ППСЧ.
Спрашиваю Дуську: ну чему ты удивляешься, будто из-за границы только что приехала. Типичный брачный рёв Простого Постсоветского Человека. Обычно дело: или у наркоманов передоз, или у алкашей делирий (это, Дуся, белочка такая несимпатичная) – вот крышчонки-то у них и съехали. Кровля у них и так-то на одном гвозде держится, а тут, видать, совсем сорвало... Проорутся небось когда-нибудь сами. А я их заткнуть, к сожалению, не могу, ты уж извини.
Выглянул в окно – ан я и неправ. Это же пьяные ППСЧ в футбол под окнами играют и от избытка Духовного Богатства утробно орут, а никакой там не делирий. Пока, во всяком случае... Вот! А мне лишь бы на нашу светлую действительность клеветать да очернять, да ещё и маленькую Дусю негативно настраивать.