Сижу на солнцепёке,
Листаю свой Дневник,
И как-то невдомёк мне,
Откуда этот крик?
Так может и кукушка,
Так может и лиса,
Для леса не игрушка
Упавшая роса.
За васильковой кочкой,
У старого пруда,
Куда вчерашней ночкой
Увел пастух стада.
Кричит как будто филин,
Иль может быть сова?
А вдруг… то птица сирин,
Забывшая слова?
Пойду туда тихонько,
Листок в руке сомну,
Ступая полегоньку,
Букашки не вспугну.
Потом всем расскажу я,
Какой в душе герой!
Ведь врать, ох, не люблю я,
Правдивый весь такой.
Найду я там наверно
Крикунью из села,
Что станет непременно
Рассказывать сама.
О тех ужасных тайнах,
Что прячутся в кустах,
О встречах не случайных
В её смешных мечтах.
О правдах и неправдах,
О дальних берегах,
О кавалерах, дамах,
Об аиста ногах.
Глазёнки, словно льдинки
В морозной белизне,
Моей чудесной Нинки,
Чей взгляд ищу везде.