По старой, вымощенной булыжником дороге шёл слон. Он, как древний исполин, сошедший со страниц индийских сказок, величественно ступал по тёплым камням, согретым первыми рассветными лучами. Никто не знал, как долго слон находился в пути, никто не знал, когда его путешествие закончится, но каждому хотелось помочь доброму мудрецу, в глазах которого таилась целая Вселенная.
Слон повстречал на своём пути множество людей, разных, как стёклышки калейдоскопа. Часто он веселил дворовых мальчишек. Отдавал поклоны, трубил марши и, набрав воды из ведра, оставленного участливой хозяйкой, выпускал фонтан блистающих брызг, которые в воздухе складывались в неповторимые узоры. Капли воды переливались в солнечных лучах как сокровища Али-Бабы. Всё это приводило ребятню в неописуемый восторг. А слон, отвесив прощальный поклон, шествовал дальше.
Когда жара совсем изматывала, он устраивался в тени и засыпал. Слону снились сны. Ах, какие это были сны!.. То ему снилась священная река Ганг, то джунгли с яркохвостыми попугаями… Но чаще всего – он видел себя у подножия высоких гор, древних как мир. И словно из далёкого горного ущелья звучала во всех снах волнующая мелодия. Она текла, манила, будила воображение… Но сон заканчивался, а реальность стелилась перед слоном бесконечной дорогой. И он продолжал свой путь. Мелькали города, леса, поля… Морской ветер обдувал его шершавую, тёплую кожу… И каждый, кто хоть раз встречал этого доброго великана на своём пути, становился мудрее на целую жизнь.
А мелодия всё звучала и звучала. Слону уже не надо было засыпать, чтобы слышать её. Он шёл на этот пронзительный звук. Он спешил соединиться с ним, влиться в него и раствориться сверкающей каплей в ослепительных снегах Гималаев …
По старой, вымощенной булыжником, дороге идёт слон. В его глазах отражается закатное солнце. Слон спешит домой…