Вечером снова начало накрапывать. Мелкая водяная пыльца, весело парящая в воздухе, вскоре превратилась в дождь. Асфальт мрачнел с каждой секундой, а тучи, сгрудившиеся в небе, становились похожими на стадо давно нестриженых небесных овец… Такие пухлые, вьющиеся, одинакового цвета. Когда ещё такое увидишь, если не в пасмурные дни да в летние грозы?.. Удивительное время. Волшебное. И не менее вкусное. Его хочется обнять и растаять от нежности так же, как тает первый снег, едва касаясь земли…
Но дождь опытнее, чем беспечные снежинки. Он мудрее, потому что умеет видеть то, от чего бежит замерзающая в своей боли душа, от чего прячется. Он умеет слушать. Долго. Вдумчиво. Молча. Глядя прямо туда, где саднит больше всего от собственной неправды и где страдания превращаются в тёмные лужицы, по поверхности которых рябью пробегает ветерок сомнений. Дождь любит танцевать на таких лужах, булькая пузырями и внимательно вглядываясь в отражения бездонного потемневшего неба в них…
Самое время доставать разноцветные зонты, защищающие от слёз поздней осени и, укрывшись под ним, мирно соседствовать с любой непогодой. Но можно и без него. Зная о том, что дождь – это временно…