Интеллигенты ходят строем,
Всё больше - родоплеменным:
Мы, может, старый мир зароем,
Но нового не сочиним.
Мы переобувались быстро:
Ноги, вестимо, только две,
Подобно как и у министра
Извилин пара в голове.
Мы переобувались часто,
Не оплошав на вираже,
И вновь мы - избранная каста
И чешем яйца Фаберже.
Все по линейке патриоты
Своей страны или другой,
Ни у кого не спросим "Кто ты?",
А только "Для кого ты свой?"
В ком живы мысль и вдохновенье,
Кто обуваться не спешит,
Те нами прогнаны с глумленьем,
Нося табличку "Паразит".
В мозгу заплесневелом - мусор
(Спасибо, коль не мусорА):
Есть веник, но СОВОК, не труся,
Сожгли мы с криками "Ура!"
Прикрыв гостряпками пустОты,
Где мысль забытая текла,
Мы одобряем пулемёты
У мониторного стекла.
А значит, и капитализма
Высоколобый наш не чужд -
Была бы у вождя харизма,
Себе ж - сто тыщ для мелких нужд.
А за вождём - хоть в рестораны!
Пусть будет там передний край.
Коль станет весь наш край бананов,
Мы по гектару скупим рай.
А деньги, говорят, не пахнут
(Да электронные к тому ж!),
Пока по голове не бахнут,
Но мы же это не заслуж...