Я своя тень, что покинула меня давно.
Блуждая через стены.
Где лишь сырость.
Где манит свежий воздух сквозь разбитое стекло.
Я смазанная клякса на письме чернилом, я - никто.
Брожу по линии своей ничтожной жизни.
Про которую не снять - кино.
Здесь мир закрытых дверей.
Этот мир - заброшенный киоск.
Который каждому и без пробелов выдаст по билету - в своё прокуренное дно.
И я блуждаю в нём давно.
Забыв про все запреты и поверья.
Теперь есть всё, но нет и ничего.
Мы не люди, мы здесь звери.
И этот мир для нас притон.
Здесь нельзя уже поверить, здесь не знают о надежде.
Здесь нет мыслей "что потом?"
Это мир теней, которые блуждают через стены .
Здесь сырость вперемешку со стеклом.