Однажды гуляла под вечерним дождём и, глядя на листья, думала, что люди иногда бывают похожи на них. Похожи на опавшие листья. Срывает их бедовыми ветрами и, покружив изрядно, швыряет на асфальт, пропитанный осенними слезами. Лежат они там – красивые, золотисто-рыжие, увитые, словно бусами, тонкими нитями багрянца, но отчего-то ставшие ненужными. Рано списанные со счетов. И обращающие на себя внимание лишь дворника, орудующего метлой да от души ворчащего на осень за её, так опостылевший за все годы, нрав…
Многие находят приют в промозглых сумерках луж, где свет фонарей мерцает лишь на поверхности, но никогда не греет так, как солнце. Пусть мокро и неуютно, зато можно, завернувшись в спасительную темень, стать вдруг незаметным для жизни, но значимым для собственных страданий. И неважно уже, пойдёшь ли ко дну или останешься на поверхности своего нового, не обогретого дома…
Иные цепляются за ветки из последних сил не потому даже, чтобы выжить, а потому, что страх перед неизведанным сильнее любого интереса узнать новое. Поэтому, наверно, оторвавшись от дерева в самый последний момент, находят спасение в снегопадах, а потом и в студёных объятиях зимы, промёрзнув настолько, что боязно после принимать тепло. Отвыкли же за долгое время…
Но надо обратно. К своему, разведённому когда-то костру, но почему-то оставленному и забытому. Жизнь не должна быть холодной, а мы не должны походить на опадающие листья, лишённые воли, которые годятся лишь для того, чтобы выслушивать ворчливые сетования «дворников», «метущих всех под одну гребёнку».
Поэтому, какие бы ни случались шторма, у нас всегда есть выбор, куда приземляться, где и с кем оставаться, что отпускать, а откуда бежать без оглядки и без тени сожаления.
Хорошо пройтись под вечерним дождём, но ещё лучше – жить под солнцем.
Оно уже есть. Прямо сейчас.
Согревайтесь…