Всё позади…
Но почему по ночам просыпаешься от выстрелов из автомата?
Почему, видишь, как пули разрывают грудь?
Видишь себя лежащего в луже крови…
Отстреливаешься, а руки ищут патроны и уже проснувшись ищешь…
Где они…
Когда в дождь лежишь с закрытыми глазами, потому что боишься их открыть, потому что вдруг опять это окажется не дождём.
Окажется не дождём.
Как в тот раз.
Шум пуль, как шум дождя.
Шум дождя как шум пуль.
Всё ведь закончилось, но память, но сны почти каждую ночь возвращают обратно. Прокручивая снова и снова (как?). Только всё с каждым разом обрастая чем-то новым, то ли выдуманном, то ли не увиденным, но зафиксированном в каких-то очень дальних уголках мозга. Когда бессонные ночи превращаются в пытки, оканчивающиеся глубоким провалом. Когда счастьем становится сон без сновидений, сон без войны, сон без ужасов. Сон, прекращающийся далёким хлопком чей-то входной двери. Лежишь, стелешься вжавшись в кровать. Пытаясь слиться с ней. И проснувшийся-не проснувшийся ждёшь следующего выстрела далёкого снайпера… И уже осознав, что это не то, что показалось вначале, осторожно поднимаешь голову оглядываясь по сторонам и недоуменно осматриваешь окружающие стены. Руками все ещё пытаясь поймать автомат, пистолет… Хоть что-нибудь, чтобы окунуться в действительность, чтобы встать не беззащитно-голым.
Чтобы знать, что у тебя ещё есть право…
На одну гранату…
Хоть на один, но собственный выстрел...
Кому сказать….
Спросить…
Рассказать…
Всё позади…