Октябрьский туман залил лес, словно густой белый кисель.
Туман - всесильный колдун, только ему под силу превратить разноцветный осенний лес в желто- молочный сон. Сквозь тягучий белесый дым смутно проступают стволы деревьев, в самом верху, в прохладном мареве пестрым облаком парит золотисто-зеленая, с оранжевыми всполохами листва.
Мелкий дождик, невесомыми пальцами касаясь листьев, выбивает легчайшую мелодичную дробь.
Воздух похож на душистый компот, в нем и чистая дождевая свежесть, и сладость сухого листа, и ни с чем ни сравнимый, вкусный грибной запах. А где же гриб?
Лес заботливо прячет его от глаз в хрустком коконе из листьев и палых веточек. Притаился гриб, сидит тихонько, и только прохладные пальцы дождя незаметно гладят его по скользкой голове с налипшими листочками.
Над головой поблескивает сквозь завесу ветвей бесцветным жемчужным пятнышком небо. Где его синь? Где светлая бирюза? Похоже, ее выпил туман, этот лесной волшебник.
В зеленоватом светящемся воздухе беззвучно парят редкие листья, - зрелище не реальное, какое-то не земное, по законам физики лист должен упасть, а он завис неподвижно в воздухе и неторопливо, очень плавно движется вниз, словно в замедленной съемке в кино. Мистика, да и только.
Внизу, у подножия деревьев пенится жесткое кружево папоротника, окрашенного осенью в теплый карамельный цвет. Его резный раскидистые листья прячут полоску яркой острой травы, не тронутой увяданием.
Идешь по лесу, словно плывешь в облаке из пара, тонкой водяной пыли и желтой пены мокрых листьев.
Туман ползет по лесу, словно прозрачный белый зверь на пухлых лапах, седые клочья его растрепанной шерсти цепляются за верхушки деревьев, стелются по по траве, разбухший воздух струится, переливается, и ты теряешь ощущение реальности от этой призрачной, размытой красоты.
И на душе возникает чувство удивительного покоя, беспричинной радости, такое бывает в детстве, когда за день набегаешься до изнеможения, тело звенит от приятной усталости, ты закрываешь глаза, и в голове за секунду проносится весь длинный счастливый летний день, полный невероятных приключений, бесчисленных маленьких радостей, задушевных разговоров с друзьями, и ты блаженно проваливаешься в глубокий сон со сладким привкусом счастья на губах и убежденностью, что завтра будет такой же длинный, прекрасный день. А как же иначе?
Это восхитительное чувство, которое мы теряем, взрослея, и так хочется сохранить в душе это настроение, эту чистую,ясную радость, светлые мысли и детскую глубокую убежденность, что все будет хорошо. Сберечь эту хрупкую жемчужину, нанизать на нитку воспоминаний и носить с собой, а когда дохнет на тебя промозглый холод тяжелых мыслей, горечи и безысходности, - достать и согреться.
Начинаешь думать о том, что вся наша повседневная круговерть - бесконечные дела, бесчисленные обязанности, дрязги, споры, пустые разговоры, - это морок, ложный, обманчивый, ненужный, опутывающий нашу жизнь, выпивающий силы, лишающий мыслей. И вот уже ничего ни хочется, ничего не нужно, все силы истрачены на погоню за тем, что не имеет для тебя никакой ценности, как оказалось, все ложное, пустое, ненастоящее.
А что же тогда настоящее?
Наверно, это чистый лист, что лежит сейчас перед тобой, ты смотришь на него, а он - на тебя. Ты берешь ручку, сомневаешься, раздумываешь и все-таки начинаешь писать. На лист ложатся строки - мысли, рассуждения, фантазии, все настоящее, что есть сегодня в тебе, и что ты должен поведать листу.
Ты пишешь...подбираешь слова, размышляешь, задаешься вопросами, вспоминаешь, именно сейчас ты счастлив, сейчас ты - настоящий. Ты заявляешь миру о себе, вплетая собственные нити в ковер человеческой мысли. Это дарит тебе необыкновенное чувство, наверно, это счастье. А может, свобода?
А еще настоящее - это лес, окутанной цветастой шалью влажной шумной листвы, и черная октябрьская беззвездная ночь, что смотрит надменно в окна.