Кажется прекрасная муза напрочь отвернулась от меня, сочтя проклятым неудачником и третьесортным писакой, решив красиво уйти «по-английски» вслед за мечтой… Снова и снова я твердо пытаюсь заставить себя писать, монотонно стуча по клавишам клавиатуры… но в итоге выходит предательски паршиво, и остается лишь топить щемящую грусть в стакане с крепким, шотландским виски. Горькое лекарство, что я заслужил, неизвестный бездарь возомнивший себя писателем…
Мои старые друзья навсегда остались в прошлом, как и те счастливые дни, когда радость ещё любила меня... Ну а сегодня эта безмятежная ночь дарит красоту молчания… очаровательное великолепие ностальгии, что читается в моменте ускользающих секунд жизни…
Признаться, я уже сильно пьян и оттого кажется стал ещё более искренен в строчках. На белом клочке бумаги сейчас только я и одиночество… мои кривые строчки, словно тихие шаги на рыхлом снегу. Спотыкаясь и петляя, я иду по дороге разочарований, сквозь холодную мглу отчаяния, но все же с робкой надеждой в сердце, когда-нибудь выйти к детской мечте, той самой, трогательные воспоминания о которой я все ещё наивно храню глубоко внутри… Шаг за шагом, шаг за шагом, шаг за шагом….