Одна большая и широкая дорога открыта перед человеком со дней младенчества. И чем старше и сильнее он становится, тем шире и радостнее его стезя. Она покрыта обильной травой и цветами, на деревьях поют птицы. Идёт по склону вверх, и человек не чувствует одышки, взбираясь по ней в гору. Там, на сияющей вершине, его ждут алмазные дворцы, полные радостей.
Но вот высшая точка, перевал. Что-то похоже на дворцы с цветами и фонтанами, и, правда, встречаются на пути, но их всё меньше. Алмазные грёзы тают, как льдинки под уже склоняющимся солнцем. Трава не так густа, и птицы радости всё реже подают голос. В их трелях слышится усталость.
Дорога идёт вниз. Всё больше пыли на обочинах. Это уже другая тропа. Серая зона между жизнью и тем, что ещё нельзя назвать прощанием с прошлым, казавшимся вечным, и что лежит по другую сторону колеи и называется смертью.
Первая дорога уже не вьётся между цветов и трав.
Вторая пролегает между первой и третьей.
Жизнь в старости среди болезней; та самая серая зона, которая уже не жизнь, но ещё и не смерть.
А третья - путь в страну теней, где ждёт неизвестность.