Новых погостов не густо ли?
Впору от слёз онеметь.
Что же ты косишь без устали
жизни – сторукая смерть?!
Передохни у обочины,
прорва, вошедшая в раж,
все на себе червоточины
синью небесною смажь.
Прибылью бешеной полнится
пороховая мошна.
Только за плотью охотница
душам живым не страшна.
Все рождены они птицами…
Слышно мне, как с полпути,
ввысь уходя вереницами,
клёкот с последним “прости”
шлют восходящему солнышку,
миру родному насквозь,
счастью земному и горюшку,
что испытать довелось.
Вверх поднимаю я голову –
высмотреть хочется мне
к существованию новому
путь их в предутренней мгле.