В эти сентябрьские дни 2017 года мы были в Сербии, чтобы определить нашу дальнейшую судьбу, то есть понять «ехать сюда или ехать не сюда».
На обратном пути, уже в аэропорту, выяснилось, что мы перепутали время вылета и опоздали на рейс в Москву.
Пришлось раскошелиться и взять новые билеты. Зато мы получили еще один день праздного шатания по улочкам Белграда.
Еще несколько рюмок ракии, несколько чашек кофе, еще несколько буреков с мясом и несколько теплых солнечных часов в стране, где в воздухе практически нулевой уровень агрессии.
В Москве мы забрали машину с перехватывающей парковки и умиротворенно покатили к дому.
На каком то витке МКАДа муж допустил ошибку, накосячил, и чтобы его наказать, водитель фуры встал перед ним и не дал встроиться в ряд.
Мы согласно кивнули, потому что были виноваты. Но из-за нашего вынужденного стояния еще один водитель не смог заехать на автостраду.
Это был таксист. Оценив ситуацию, он высунулся в окно, ей Богу по пояс, и стал на нас орать.
По губам легко читались разнообразные слова обсценной лексики.
В процессе своего выступления, мужик покрылся красными пятнами, слюна в уголках губ начала густеть и превращаться в пену.
Но человек был так увлечен демонстрацией ненависти к нам, что забывал проводить рукавом по влажному рту.
Мы, обычно вспыльчивые и страстные, в этот раз на удивление были невероятно спокойны. Ну, то есть вообще без эмоций, как два пожилых, инфантильных удава!
То ли сказывался утомительный ночной перелет, то ли Балканы все еще плескались в нашей крови и оказывали анестезирующее действие.
Нам было совершенно плевать на то, что происходит снаружи да и не слышно было ничего, потому что в салоне громко играло радио Джаз:
-Рома, а что он говорит?
-Он говорит, Юля, что тебе пора уезжать в Сербию.
Тут водитель фуры посчитал, что мы уже достаточно наказаны за свое ошибочное поведение на дороге и двинулся вперед. Нас пустили в ряд и мы поехали домой: собирать вещи и паковать чемоданы.