***

Мне приснился Хронос, возлежащий ниц. Спутанные пряди ниспадают и прорастают кореньями, травой, мхом сквозь него. Кряжистые руки полусогнуты в локтях, а душа смотрит ввысь водянистыми невидящими глазами. И теплится огонь где-то в самой сердцвине. Тлеющими угольками под рубахой цвета осенних листьев, хрустящих как чипсы под гуталиново чёрными каблуками идущей толпы. Они проходят сквозь. Их - мириады. Здесь умерло время.
         - Мне кажется, вам следует меньше пить.
         - А вам - меньше себя жалеть.
Обиделась. Губы улыбаются, а глаза смотрят серьёзно.
         - Жалеют себя сентиментальные люди. А сентиментальность хуже жестокости. Жестокий, по крайней мере, честен. Тогда как сентиментальный плачет над историей Хатико, и с ровным сердцем проходит мимо погибающего пса. Пустые, холодные, театральные, - мы - толпа на рыночной площади, где вешают узников правды, всем нам хлеба и зрелищ, что в древней Греции, что теперь, и венцом такой эволюции - слиться с машиной.