Конец сентября двадцать второго года.
Утренние сумерки, заштрихованные мелким холодным дождем. Пустынная улица с севера на юг. Мокрый тротуар отражает ещё не потушенные фонари.
Навстречу сутулая фигура. Меняет встречную параллельность.
-Извините...
Молодой высокий парень. Спросит сигарету? Денег на опохмел? Вытащит нож.
-Вы не подскажете,где военкомат?
На рефлексе, привычное здание на регулярном маршруте, показываю рукой:
-Ещё два квартала. Там ещё ладонь с шариком.
-Спасибо.
Уходит вновь на свою параллель. Рюкзак, в руке пластмассовая игрушка с четырьмя пропеллерами. Похоже, квадрокоптер.
Судя по вопросу, парень не местный.
Через полминуты невольно оглядываюсь. Лишь предутренние сумерки, заштрихованные мелким дождем.
Может, зря показал дорогу? Вдруг запалит? А потом будет снимать со своего квадрокоптера.
Ближе к вечеру.
Дождь, как и чуть посветлевшие сумерки, штрихует реальность. На обратном пути, проходя мимо знакомого здания, с деревянной, облезлой дверью, присматриваюсь.
Нет, такая же, давно некрашеная. И квадрокоптера не видно.
Значит, другие у него были цели.
Как и у квадрокоптера, в чужих руках...