«...звонила Богдану...»
«...на праздники – в Каунас, к сёстрам...»
«...из Познани пишут, что очень болеют за нас...»
Сплетаются в общий клубок, разноцветный и пёстрый,
обрывки чужих разговоров и брошенных фраз.
Слетают с пластинок десятки нехитрых мелодий,
ныряя из окон в созвездья кленовой листвы.
В деревне – без смысла растёт бузина в огороде,
А в Киеве дядька племянника ждёт из Москвы.
Сбежавшая с ветром газета исполнила сальто,
на Чистых прудах превратилась в мозаику гладь.
Разбужены клумбы, кружат лепестки над асфальтом,
и, странно, никто не боится на них наступать.
В руках у прохожих мелькают авоськи–соцсети,
и синий троллейбус плывёт в лабиринтах теней.
А наши родители – послевоенные дети –
катают в колясочках нас...
довоенных детей.
.....