Итак, начнём.
Смысл твёрд, а язык мягок.
Вот, на мой взгляд, главная проблема творчества.
Смысл в данном случае - не смысл слова, смысл поступка или смысл жизни. Не идеализм, не физикализм, не психологизм.
То есть смысл - отнюдь не идея будущего стиха, не энергетический импульс, побуждающий к проявлению, оформлению в стих или рассказ.
Это скорее простое пространство, пустое место, каркас пустоты.
Абсолютная твёрдость бытия.
Абсолютная жёсткость бытия.
Абсолютная чёрствость бытия.
Иначе говоря, чистое ничто.
Брошенное в океан жидких, плещущихся, искрящихся в лучах солнца, мягких, как сама вода, сущих слов.
В океан бесконечно текущей в миллиардах голов, из миллиардов уст речи.
На которую, как и на воду, невозможно опереться.
Как удержать обтекающие, капающие с краёв невидимого смысла слова?
Только правильным их подбором.
То есть таким, чтобы каждое, текучее, останавливало течение своего соседа.
И было ответно остановлено им в своём собственном течении.
Именно такая их способность суть показатель и критерий их правильности.
Правильного их выбора, подбора.
Скорее всего, единственного.
Правильное слово за правильным словом, и вот - по форме невидимого смысла, служащего врЕменной опорой в каждой своей точке для соответствующего ей растекающегося слова, из мягких сцеплений уже самих по себе слов, выловленных из своего потока в ориентации на смысл, вылепливается, как бы по типу папье-маше, эхом воспроизводящая, восстанавливающая, артикулирующая смысл оболочка. Его посюсторонний каркас. Ни жёсткий, ни мягкий. Переливчатый. Мерцающий. Живой.
Где язык и смысл уже не форма и содержание, не яйцеклетка и сперма, где они в производном произведении - тест на понимание.
Ведь не смысл сам по себе важен, но всегда понимание смысла, как и не чувство важно, но переживание чувства.
А понимание не есть, оно случается.
Нет, даже так - это мы случаемся в нём. Им.
Если, конечно, пройдём этот тест.
Если выстоим.
Если состоимся.
(А вы заметили, к слову, кто это тут у нас невзначай оказался вынесенным за скобки?)