Найти вдруг крошки хлеба в кармане твоего рыбацкого плаща,
пойти на пруд,скормить их рыбами,а дома выпить стопку водки
и рядом,с отражением моего лица(в бликах вечернего окна)
тебя увидеть.
Мой захмелевший голос спросит:
- Как ты Там?
Где "прах к праху,
Тлен к тлену,
А душа к Богу".
Стеклянно-колокольным звоном окно ответит:
- Не хорони себя.
Не буди лихо,
Покуда тихо.
*****
Под утро воробей на лавке клюёт газетных букв остатки.
Как-будто бы читает оставшиеся крошки от пиршества
ночного мира.