Хочется вновь искусно вкусить
Аромат павших кленовых аллей,
Что вели меня новыми тропами
Седьмой моей осенью.
Сколь сотен с тех пор
С календаря листвы сорвало,
И вот уж
Осень двадцать седьмая,
Стучит в двери моей души.
А я всё так же люблю
Эту пожухлу листву,
Этот закат оранжево-розовый,
И дурманящий воздух прохладный.
Уже которую осень,
Встречаю с ищущем себя, как и я,
Композитором-калекой Куном.
Меня давно уж не страшит
Дилемма, пред которой он стоял:
Душе, что с творчеством повязана,
Вечность уготовано
В одиночестве парить.
Иль же всё-таки оставить
Выбранную двадцатой осенью тропу?
Избрать судьбу мещанина скучного,
Да жить, ни тужить,
Не задавая себе лишних вопросов.
***
Иной раз,
Утром позднего лета
В простынях липких,
От дурного сна просыпаясь:
Вижу берег реки,
И друга Говинду
На песочке шёлковом,
Что сон мой хранил.
Что же принес ты мне, родной?
Бывает и вспомнить не могу,
От чего так я люблю,
Это странное время в году,
Где всё готовится к долгому сну.
Но хватит лишь поутру вздохнуть
Хладный воздух августа позднего,
Как спадают все стены-преграды,
И душа вдруг воспарит,
Да в пике падая
Провалится лет на двадцать назад.
Лишь осталось познать,
Куда ведёт творчества тропа,
Что жизнь мою переплела.
14.06.2022