Нас двадцать пять. Мы к нашим проберёмся
Через леса, болота, град свинца.
Нас двадцать пять. Мы выживем прорвёмся.
Сто километров – наша полоса.
Под Балаклеей были в окруженье,
Спаслись от смерти, обманув врага.
Бойцов своих не бросит на глумленье
Росгвардии надёжная рука.
Друзья, быть может, нас похоронили
И помянули со скупой слезой.
Родным о горьком горе сообщили,
И добрых слов - нам всем за упокой.
И марш-бросок, и грохот арт-обстрелов
Росгвардии российской по плечу.
Выходим с ранеными все из-под прицелов
На растерзание не бросим палачу.
Нас двадцать пять. Мы к нашим проберёмся.
Нас двадцать пять. Мы выживем, прорвёмся.
Фото и информация из Интернета.
© Copyright: Людмила Петровна Денисова, 2022
Свидетельство о публикации №122092305974