Поэтов остывшее общество под зиму ложится снегом.
Полями, лугами с проседью и помутневшей негой.
Туманами просветлёнными на городских просторах.
И молоком забелённым, на сельских убитых дорогах.
Поэтов остывшее общество, секрет без решенья загадок.
Потерянный ключ и лодочник, что перепутал причалы.
Неутомимый висельник, что раз так десятый к ряду,
Верёвку мусолит безудержно красной как кровь помадой.
Нет списков у этого общества, а те, что однажды были,
Дождями своими броскими вчерашняя осень размыла.
И в сквере, где Пушкин трудится, то гидом, то зазывалой,
Давно не встречали общество, в котором стихи читали.
Эпоха «мёртвых поэтов» - я верю, когда-нибудь кончится,
И каждый, кто жил в затмении, увидит новое солнце.
И оживут уснувшие, никем не желанные строки,
И люди вернутся к Пушкину, чтоб подвести итоги.